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Buenos Aires, Argentina
Soy un “yo” alienado en” otros”. Una imagen externa, Ilusoria . Comediante engañosa… que no repara en ciertas “cosas”… Secuela del lenguaje, Un anclaje mi disfraz… En sueños, Tropiezos y libres asociaciones, amortiguo los tirones, rozando mis deseos, aplacando el síntoma neurótico de mi ojo izquierdo; creyendo que no recuerdo… Soy “yo”… lo íntimo a la vez que externo.. Si me busco frente al espejo, encuentro un arco iris de palabras que me naufragan … Voy en busca de la verdad que lucha con ansiedad. Perdiéndome en lo racional, desbordada por pensamientos compulsivos, que andan vivos, y por el guante de seda que en mi cabeza rueda_ acepto el desafío, a pesar del garfio, y de la melancolía.. que en mí desvaría.. Soy “puente y hundimiento”.. como bien diría Nietzsche.

sábado, 8 de marzo de 2014

¿Por qué no vienen?

No vienen_

ni por putas,
ni por la tormenta
a refugiarse,
ni por el viejo que pasa
frente a mi puerta,
ni por el gemido del gato
que desde el tejado
incita el placer
de mis mascotas,

¿por qué no vienen?

ni por putas,
ni por sombreros
de caballeros,
ni por el celeste cielo,
ni por las nubes
que ni asoman,
ni por las horas
que se vuelven
transgresoras,
ni por la norma,
ni su excepción,
ni por las fuerzas
de poder que colisionan,
ni por los pájaros
que alertan

que no vienen,
que hace tiempo
que no llegan,
ni por las yemas
de mis dedos
ansiando tan
ansiada-mente,
ni por la espera,
ni por las velas
ni por los rezos,
ni por la fe,
ni por las dudas,
ni por si algo,
ni por un rato
siquiera regresan,
vienen a mi_



domingo, 8 de diciembre de 2013

domingo, 12 de mayo de 2013

Mezclas de una conversación con cierta amiga en aquella ocasión_


“La mujer de la mancha”_
cierta vez con un hacha
podo los cinco árboles
del dibujo en la casa
con rejas en las ventanas
y un caminito que nunca supo
a donde quería ir_

“Por si nada (…)”
se ocupó el lugar del todo
hecho pedazos,
“llorándole como a un muerto (…)”
doliéndole como a un vivo_

y una naciente luna se va metiendo
en sus miradas madrugadas
de pudor_

“Por si nada (…)”
no se atreve!
Le quema el sol de Mayo,
“por solo atender los bailes de la falta”,
Descubrir/se/l@,
cierta dimensión del coraje
falla en el recuerdo y aunque
ni triunfo, ni fracaso,
lo que trajo tal olvido
el recuerdo lo avivó
enmascarado de otr@s dulces,

“La mujer de la mancha”,
“por si nada (…)”
no lo Es!,

domingo, 5 de mayo de 2013

Sabor a hojas secas_


Comienzan las hojas
a llorar el otoño,
millones de pies
sobre frágil cuerpo_
(el de las hojas)_
se endurecen las ramas,
se inclinan hacia abajo,
melodías me dejan
al caer, al perecer,
triste serenata
al nombrar/las..
..con lo que pueden
decir mis palabras
de su belleza,
(la de las hojas),

los niñ@s sin techo
inventan colores,
con el gris, el marrón,
el poco sol
y su amor_

jueves, 21 de febrero de 2013

Ella es así_


Ella es así..
Incipiente en el
hundimiento,
a la muerte le da vida
y al naciente corazón
lo aniquila en su razón,
confunde los colores,
a la espera del derroque
de otra roca en su boca,
mariposa, mariposa,
congelada en la ventana_

Ella es así,
le gusta recorrer el jardín
por la mañana,
 cuando aún duermen
los escalofríos
renace en su andar,
bestialmente imperfecta,
jamás conforme con la carne..
cierra la puerta,
se anestesia del mundo,
detiene el tren,
se vuelve a subir,
a marchar,
retrocediendo
para colorear
los grises del tapiz_

Ella es así,
terriblemente neurótica,
amante de la compulsión,
¿Qué hay allí?,
aquí..en el devenir,
se ajusta con fusta,
se asusta en el acierto,
los pisos lustra,
se vuelve a mirar,
dibuja un espiral_

Ella es así,
acontece y tiembla_
  

viernes, 15 de febrero de 2013

Lo que me hace



Porque no soy lo que digo
más lo que hago me hace,
solo por eso ..
a veces escribo_

se aparece un cuento
que quiere contarme
de la belleza de un avestruz,

se parece a un holocausto,
consumida por el fuego
de todo aquello que no puedo…

..me atropella en la calle
una tortuga de mar,
no sé qué hace ella
fuera del agua,
no sé qué hago yo
a éstas horas
por las rondas
de Madrid..

.. dije que no llegaría
hasta aquí.!.
yo solo quería ir a Paris,
creo que por eso
me duele el cuello,
una canción sin bis_

me desperté
repentinamente,
apasionadamente
te mentí_

dije que por amor,
de gotas no me mojaría,
ahí me vi..
amiga del llanto
de tanto llorar,
me vi reír
y me sorprendí,
te vi partir
cerca de mi_

…me descubrí
buscando/te/me
entre las caricia
de la arena en mis pies
y lo que vino después,
habiendo llegado
dos horas más tarde
esperaba desde las tres..
las flores que dije
que no me gustaban_

..dije que no mataría,
cientos de hormigas
en las suelas
de mis zapatos,
no pude con el sapo,
una mosca me comí,
y el canto de un grillo
suspendí…


..porque no soy lo que digo
más lo que hago me hace,
solo por eso ..
a veces escribo..

lo que dije que dije
lo volví a decir,
en la repetición
de lo que no dije
dije todo lo que
no quería decir..

..dije que atraparía
al pájaro entre
mis manos..

.. me doré luego
dejando.. más de cien
volando..

..me dejé tropezar
una y otra vez,

dije que no lo haría!,
me paso por caminar
por las calles de Madrid,
dejándome atrapar
por una tortuga
fuera del mar..

..solo por eso
a veces escribo.. 

viernes, 1 de febrero de 2013

Esa parte de la vida


Se miraron con ojos y cuerpo,
navegaron por los salinos
desalojos del trayecto
de las lágrimas,
a sus manos cayeron
como troyanos del cielo…

..vestidos de contratos
salen a correr los hechos,
les sonríen a 7 rostros cotidianos,
vuelven al tapiz cuando llegan
las cosquillas,
_como quien ignora
a un niño tomando un helado,
mientras sentado en la silla,
mueve sus piernas_

..inquietamente esquivan
una parte de la vida..

…punto seguido en sus bocas,
sujetos a predicados,
a la irrefrenable nostalgia
de saberse mortales,
se arrodillan para salvarse,
rezan para sanarse
del poder anestésico
de las culpas creadoras
del cielo y de la tierra_

..llaman a las cosas por su nombre,
lavan sus manos una y otra vez
de lunes a viernes se acuestan
a las diez..
_que mañana no ha llegado
y de pensarlo lo han agotado_,
se levantan cansados
de prejuicios acostumbrados,
programan los paseos..

sus días al despertador..

_como quien observa
una hoja en blanco,
perplejo solo en el color_

emulan el bien señorial,
alejados del mal de los conventillos
donde hay ventanas en los techos,
donde habitan los que sentados
esperan el próximo turno
porque su lugar lo han ocupado,
_aquellos observadores de la noche
que jamás han visto estrellas fugaces_
mientras en los pasillos angostos
e inundados de putrefacción
sobreviven los peces…..

y  al adelantado se les mueren
en peceras lujosas de soberbia_

ni un almuerzo, ni una cena,
ni la casa, ni la taza,
ni los pisos y su brillo,
ni el desorden de sus ropas,
ni el pasado que padecieron,
ni el presente a finales
de enero,
han tirado de la soga
y se han ahorcado,
continúan desangrándose,
temen tanto.. que por eso esquivan
esa parte de la vida
que nos toca y nos saca,
aunque por milésimas
del tiempo que pasa,
_del subsuelo de los días_












jueves, 24 de enero de 2013

¿Sola?


No estoy sola,
más conmigo pienso
en la caja de resonancia
que mientras muda
me habla a dos voces,

rayos solares
dando en mi cara,
me ruboriza lo que dice,
me lanzo sobre la ola,
me dejo golpear,
 llevar, llevar
hasta la orilla

y en la espuma

--desvanezco..

gobierno mi vuelo
como quiero,
estoy tan llena
de deseos…..,
muerdo el anzuelo,
lágrimas de acero,
conmigo un lucero
descubriendo una escena..

…no estoy sola,
más conmigo
vuelvo al ser,
manotazos en los sueños,
bostezos de medio pelo,
si es en julio un café,
en enero desespero,

¿quién tiene las palabras
más bonitas?
¿quién me da permiso?
 Me invita la luna a su noche,
se han corrido las estrellas
han quedado las tres Marías
jugando al ajedrez,


..no estoy sola..
mas conmigo la pasión
me va dejando sin razón…

..en la orilla desembarco
y en la espuma desvanezco..

sábado, 19 de enero de 2013

Del recuerdo no me olvido_


Del olvido me olvido
porque del recuerdo vivo,

¿Qué habrá sido de la verde luz
saliendo de tus ojos detallando
el rubor de mi sonrisa niña? ,

..imago intacto de tu mirada del 96,
y de olvido no me olvido
porque la memoria
me respira lucidez_

..no creía en Lucifer
y el nombre del Padre
contagiaba mi fe,
vaivén, vaivén,
se rompió el espejo
y sal tiré por los años
de desgracia,
místico pasado,
brujas y hechizos
aplaudiendo rituales,
colectiva neurosis
y en la palma del recuerdo
del olvido me olvido_

..“el primer amor nunca
se olvida”_me decías,
en nuestros sueños
y en los números _el 99
16 años después
“algunas cosas”
_y por ello mis manos
afortunadas_
 han cambiado,

pues hoy los enamorados
son el 93!_

..me quedo un rato más
en los años adolescentes
que florecen en mi memoria
porque del olvido me olvido
recordando lo vivido_


sábado, 24 de noviembre de 2012

Que tonta!


¡Que tonta!…..
creyéndole a mis manos
comprimidas de mentiras,
con la molestia de las espinillas_ 

..que abundante sensatez
le dice a mi voluptuosa locura
que no hay cura
sino saber llevar
zapatos sin suelas
o suelas sin zapatos
o que las suelas
de los zapatos
no se claven anclando
los pies_

¡parece mentira!
que la verdad se resfría
comenzando a estornudar,
corrientes de frío
le erizan la piel_

..parece que fue ayer!

(cuando solíamos divertirnos),

¡Que tonta!…..
temerle tanto al miedo
que al susto lo he espantado
y al terror aterrado,
del otro lado hay _
que haberes habiendo son,
se niega al sordo, incluso su sordera,
se niega al ciego, incluso su mirada,
se niega al mudo, incluso sus vocales,
se niega renegado del negado_


..los pájaros se protegen de la lluvia,
¡que tonta!…..
creer que solo ellos pueden volar,
de los cuentos que nunca he contado
tengo un temblor en la boca,
un sabor amargo..
no por ello menos dulces
 que los damascos

podridos 
que fueron a dar
al piso..

Qué cosa!, que es otra cosa, no cosa
episódica escandalosa,
se refriegan las chusmas
las narices  frías,
tras caras tímidas
construyen estereotipos
hasta de los pitos..

¡Que tonta!.....
Creerle a Doña Rosa
que advirtió su engaño cauteloso,
que costumbre la incertidumbre,
¡todo podrido desde un principio!

¡que tonta!
Si el primer concierto
para Piano de Tchaikovski,
a mí me lo habìa dedicado..

y yo entonces
creyendo, des-creyendo
con las vistas hacia otro lado_

que tonta! Que tonta!

lunes, 22 de octubre de 2012

Extravìo

La celebridad del ser,
lo que le falta,
inunda sin colmar,

hablar de amor es des-amor,
causa rara sensación
no hay canción para mi amor..

..esta noche solo quiero sol-edad,
los años del reloj jamás envejecerán,
soliloquio a 5 voces,
me ha latido el son del perdón,
márchate si así lo quieres,
por si acaso regresas,
no lo hagas sin una ilusión_
tengo un cuento entero
que he matado en mi interior_

no hay canción para mi amor,
devuelta y para siempre,
que hasta nunca siempre fue,
porque solo dije luego
y recuerdo que decía..
no sé decir adiós_


se volaron las palomas
hacia donde no les enseñé,
me dejaron un mensaje
y mis alas dibujaron
en el cielo donde nubes
siempre hubo,

no hay canción para mi amor,
devuelta y para siempre,
que hasta nunca siempre fue,
porque solo dije luego
y recuerdo que decía..
no sé decir adiós_


(…..


viernes, 28 de septiembre de 2012

Sin título


Péiname el cabello
sin instrumentos, con tus dedos,
entra que no hay cerrojo
que te pueda detener,
que no puedas abrir_
no habrá cena con cubiertos,
despejado el sol entrara
por las ventanas sin cortinas,

se han secado de esperarte,

y vas queriendo llegar ,
tomas la curva equivocada,
te quedas por otros caminos,
vas  queriendo ser puntual_
si mañana me voy,
tal vez puedas volver
sin marchar dónde vas
y vienes todo el tiempo,
dejando a una foca
que en tierra no se puede deslizar_

Matiza el día con tu sonrisa,
si preguntas, solo divagues
te daré_
te hablaré del pájaro
que no vuela
porque no quiere regresar,
de la vela que persiste,
de la cera sobre la mesa,
de la emulsión que hidrata mis manos,
de los años que he mentido,
de la dramática  tira
que ensombrece
el despertar del pájaro
que no abre el pico
ni las alas..

péiname el cabello
sin instrumentos, con tus dedos..