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Buenos Aires, Argentina
Soy un “yo” alienado en” otros”. Una imagen externa, Ilusoria . Comediante engañosa… que no repara en ciertas “cosas”… Secuela del lenguaje, Un anclaje mi disfraz… En sueños, Tropiezos y libres asociaciones, amortiguo los tirones, rozando mis deseos, aplacando el síntoma neurótico de mi ojo izquierdo; creyendo que no recuerdo… Soy “yo”… lo íntimo a la vez que externo.. Si me busco frente al espejo, encuentro un arco iris de palabras que me naufragan … Voy en busca de la verdad que lucha con ansiedad. Perdiéndome en lo racional, desbordada por pensamientos compulsivos, que andan vivos, y por el guante de seda que en mi cabeza rueda_ acepto el desafío, a pesar del garfio, y de la melancolía.. que en mí desvaría.. Soy “puente y hundimiento”.. como bien diría Nietzsche.

sábado, 24 de noviembre de 2012

Que tonta!


¡Que tonta!…..
creyéndole a mis manos
comprimidas de mentiras,
con la molestia de las espinillas_ 

..que abundante sensatez
le dice a mi voluptuosa locura
que no hay cura
sino saber llevar
zapatos sin suelas
o suelas sin zapatos
o que las suelas
de los zapatos
no se claven anclando
los pies_

¡parece mentira!
que la verdad se resfría
comenzando a estornudar,
corrientes de frío
le erizan la piel_

..parece que fue ayer!

(cuando solíamos divertirnos),

¡Que tonta!…..
temerle tanto al miedo
que al susto lo he espantado
y al terror aterrado,
del otro lado hay _
que haberes habiendo son,
se niega al sordo, incluso su sordera,
se niega al ciego, incluso su mirada,
se niega al mudo, incluso sus vocales,
se niega renegado del negado_


..los pájaros se protegen de la lluvia,
¡que tonta!…..
creer que solo ellos pueden volar,
de los cuentos que nunca he contado
tengo un temblor en la boca,
un sabor amargo..
no por ello menos dulces
 que los damascos

podridos 
que fueron a dar
al piso..

Qué cosa!, que es otra cosa, no cosa
episódica escandalosa,
se refriegan las chusmas
las narices  frías,
tras caras tímidas
construyen estereotipos
hasta de los pitos..

¡Que tonta!.....
Creerle a Doña Rosa
que advirtió su engaño cauteloso,
que costumbre la incertidumbre,
¡todo podrido desde un principio!

¡que tonta!
Si el primer concierto
para Piano de Tchaikovski,
a mí me lo habìa dedicado..

y yo entonces
creyendo, des-creyendo
con las vistas hacia otro lado_

que tonta! Que tonta!

4 comentarios:

Sebastian Visconti dijo...

"Las lapidaciones del lenguaje" que estructuran-nos, cuantas verdades que se esfuman en las percepciones. Siempre es bueno dudas, de lo establecido y de lo otro tambien!!!
Bello relato amiga, se te extraña!

Diego Belfort Burton dijo...

En verdad me siento descrito en tus líneas... muchas veces creemos algo (nos ilusionamos) y con el paso del tiempo conocemos y como no podría sr de otro modo, nos desilusionamos.
Qué lin sería no ilusionarse! Un abrazo.

Sonia dijo...

La clásica "zoncera" como diría Jauretche...pero amiga lo podrido se identifica aunque el hedor sea un estereotipo. Des-creyendo y viendo. Saludos Ornella

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