Datos personales

Mi foto
Buenos Aires, Argentina
Soy un “yo” alienado en” otros”. Una imagen externa, Ilusoria . Comediante engañosa… que no repara en ciertas “cosas”… Secuela del lenguaje, Un anclaje mi disfraz… En sueños, Tropiezos y libres asociaciones, amortiguo los tirones, rozando mis deseos, aplacando el síntoma neurótico de mi ojo izquierdo; creyendo que no recuerdo… Soy “yo”… lo íntimo a la vez que externo.. Si me busco frente al espejo, encuentro un arco iris de palabras que me naufragan … Voy en busca de la verdad que lucha con ansiedad. Perdiéndome en lo racional, desbordada por pensamientos compulsivos, que andan vivos, y por el guante de seda que en mi cabeza rueda_ acepto el desafío, a pesar del garfio, y de la melancolía.. que en mí desvaría.. Soy “puente y hundimiento”.. como bien diría Nietzsche.

jueves, 21 de febrero de 2013

Ella es así_


Ella es así..
Incipiente en el
hundimiento,
a la muerte le da vida
y al naciente corazón
lo aniquila en su razón,
confunde los colores,
a la espera del derroque
de otra roca en su boca,
mariposa, mariposa,
congelada en la ventana_

Ella es así,
le gusta recorrer el jardín
por la mañana,
 cuando aún duermen
los escalofríos
renace en su andar,
bestialmente imperfecta,
jamás conforme con la carne..
cierra la puerta,
se anestesia del mundo,
detiene el tren,
se vuelve a subir,
a marchar,
retrocediendo
para colorear
los grises del tapiz_

Ella es así,
terriblemente neurótica,
amante de la compulsión,
¿Qué hay allí?,
aquí..en el devenir,
se ajusta con fusta,
se asusta en el acierto,
los pisos lustra,
se vuelve a mirar,
dibuja un espiral_

Ella es así,
acontece y tiembla_
  

viernes, 15 de febrero de 2013

Lo que me hace



Porque no soy lo que digo
más lo que hago me hace,
solo por eso ..
a veces escribo_

se aparece un cuento
que quiere contarme
de la belleza de un avestruz,

se parece a un holocausto,
consumida por el fuego
de todo aquello que no puedo…

..me atropella en la calle
una tortuga de mar,
no sé qué hace ella
fuera del agua,
no sé qué hago yo
a éstas horas
por las rondas
de Madrid..

.. dije que no llegaría
hasta aquí.!.
yo solo quería ir a Paris,
creo que por eso
me duele el cuello,
una canción sin bis_

me desperté
repentinamente,
apasionadamente
te mentí_

dije que por amor,
de gotas no me mojaría,
ahí me vi..
amiga del llanto
de tanto llorar,
me vi reír
y me sorprendí,
te vi partir
cerca de mi_

…me descubrí
buscando/te/me
entre las caricia
de la arena en mis pies
y lo que vino después,
habiendo llegado
dos horas más tarde
esperaba desde las tres..
las flores que dije
que no me gustaban_

..dije que no mataría,
cientos de hormigas
en las suelas
de mis zapatos,
no pude con el sapo,
una mosca me comí,
y el canto de un grillo
suspendí…


..porque no soy lo que digo
más lo que hago me hace,
solo por eso ..
a veces escribo..

lo que dije que dije
lo volví a decir,
en la repetición
de lo que no dije
dije todo lo que
no quería decir..

..dije que atraparía
al pájaro entre
mis manos..

.. me doré luego
dejando.. más de cien
volando..

..me dejé tropezar
una y otra vez,

dije que no lo haría!,
me paso por caminar
por las calles de Madrid,
dejándome atrapar
por una tortuga
fuera del mar..

..solo por eso
a veces escribo.. 

viernes, 1 de febrero de 2013

Esa parte de la vida


Se miraron con ojos y cuerpo,
navegaron por los salinos
desalojos del trayecto
de las lágrimas,
a sus manos cayeron
como troyanos del cielo…

..vestidos de contratos
salen a correr los hechos,
les sonríen a 7 rostros cotidianos,
vuelven al tapiz cuando llegan
las cosquillas,
_como quien ignora
a un niño tomando un helado,
mientras sentado en la silla,
mueve sus piernas_

..inquietamente esquivan
una parte de la vida..

…punto seguido en sus bocas,
sujetos a predicados,
a la irrefrenable nostalgia
de saberse mortales,
se arrodillan para salvarse,
rezan para sanarse
del poder anestésico
de las culpas creadoras
del cielo y de la tierra_

..llaman a las cosas por su nombre,
lavan sus manos una y otra vez
de lunes a viernes se acuestan
a las diez..
_que mañana no ha llegado
y de pensarlo lo han agotado_,
se levantan cansados
de prejuicios acostumbrados,
programan los paseos..

sus días al despertador..

_como quien observa
una hoja en blanco,
perplejo solo en el color_

emulan el bien señorial,
alejados del mal de los conventillos
donde hay ventanas en los techos,
donde habitan los que sentados
esperan el próximo turno
porque su lugar lo han ocupado,
_aquellos observadores de la noche
que jamás han visto estrellas fugaces_
mientras en los pasillos angostos
e inundados de putrefacción
sobreviven los peces…..

y  al adelantado se les mueren
en peceras lujosas de soberbia_

ni un almuerzo, ni una cena,
ni la casa, ni la taza,
ni los pisos y su brillo,
ni el desorden de sus ropas,
ni el pasado que padecieron,
ni el presente a finales
de enero,
han tirado de la soga
y se han ahorcado,
continúan desangrándose,
temen tanto.. que por eso esquivan
esa parte de la vida
que nos toca y nos saca,
aunque por milésimas
del tiempo que pasa,
_del subsuelo de los días_